Свет, вот то, что составляет теперь сущность его жизни. Днем, ночью, на рассвете и закате. Всегда свет. Можно было закрыть глаза и  тогда наступала темнота. Это было похоже на сон.  А сон  подобен смерти. Он мог принести облегчение, дать возможность спрятаться от реальности, заглушить боль. Но и тут его ждало разочарование. Он не мог спать. Ни минуты, ни секунды. Как не мог умереть.  Какая  горькая ирония была в этом.  Мечтать о смерти, вопреки всему, больше чем любое существо на земле, и не иметь возможности умереть. Ненавидеть себя, все в себе, каждую крупицу… Ловкость, силу, мощь, и не непоколебимую веру.  Верить в бога. Стыдится. И не сметь даже в мыслях  задать  ему главный вопрос. За что? Почему я?  Для чего жить????? Хотелось кричать, выть, терзать себя. Причинить себе боль. Он должен был жить.  В этой жизни лишенной всего. Кроме жажды. Жажды убийства. Убийства себе подобных. Их крови. Их страха и ужаса.
И все же был свет.  Он был с ним всегда. Даже сейчас, в его новой сущности, свет побеждал тьму. Пусть только его глазами… Это давало надежду…  На что?? Ответа не было. Отчаяние стало его кровью. Одиночество вгрызалось и проникало в каждую клеточку тела.  Грех. Чего  бы не возжелал он, все было грехом. И он бежал. Бежал от себя,  от всех, молниеносно, не уступаю  даже ветру.  Не было ничего что могло бы остановить его… Но не мог. Все равно оставался там же. В глубине этой светлой вечности.  Иногда он  застывал, сжимался от мучительной боли, рвущей центр его существа. Всей его вселенной.  Тот сжатый в комок нерв, называемый сердцем… Сердцем, которое больше не билось…